vom mehl des himmels nachts bestäubt die dächer
wie laken morgens, wenn der reif des schlafs
fiel aus den poren, schwitzend in den fächer,
den aufgespannt ein traumbild eines schafs.

von zäunen sprießt am mittag dessen wolle.
wie pusteblumens sanftes schweben traf’s
in herz und hand zerbroch’ner heimatscholle:
das sein, das immer schon gesagt – das war’s.

am morgen früh ist winters reif gewohnt,
fällt er am abend schon, ist’s wie ein tuch,
in das sich hüllt verblich’ner tagelohn.

so schmilzt er hin ins kalte bett aus schnee,
verfrüht das leid des morgens. jener fluch
führt selbst ertrunk’ne noch ins schilf am see.

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Beitrag vom: 26 Februar, 2009 (04:56) | Autor: Jörg Meyer (oegyr) | Rubrik: tage-bau | Beitrag ausdrucken | (3) Kommentare