Überhaupt fasziniert mich das Thema Tod zunehmend in letzter Zeit, auf eine fast schon krankhafte Weise,

als handle es sich um eine andere Art von Auferstehung in was für einen Himmel oder welche Hölle auch immer, und sei es nur so etwas wie das Einschlafen aus Erschöpfung in einen Wunsch- oder Alptraum, das Hinüberschlummern in einen ganz anderen Zustand, in chaotische chemische Prozesse oder in einen bewußtlosen Frieden ohne permanente Ängste, die unterschwellig ständig in mir mitschwingen,

neuerdings gespeist aus einer Lebensmüdigkeit, die wiederum gespeist wird aus allgemeiner Erschlaffung, körperlicher Verwitterung, aber auch aus Enttäuschung, Frust, Resignation, Schrumpfen meiner Möglichkeiten, Desillusion:

lauter Nebenflüsse und deren Nebenflüsse in meinem verschwindend winzigen Dasein, das sich von den Hochebenen meiner Jugend, diesem unbemerkt vorübergehuschten Frühling, in die Niederungen von Gleichmaß und herbstlicher Stimmung hinabgesenkt hat,

steckengeblieben im Morast meiner Lebensversumpfung, in der nur die Routine noch Halt gibt und wo sich die Abwässer meiner Vergangenheit mäandrisch verzweigen zu einem an Altersverwirrung grenzenden Dunstkreis nebulöser Geschehnisse,

wild durcheinander ins Gedächtnis gestopft, labyrinthisch verworren, Unterstes, also Vergangenes zuoberst geworfen, während letzte Ereignisse wegen meines nachlassenden Kurzzeitgedächtnisses zuunterst vergraben und kaum noch erinnerlich sind.

Ich, schlammiges Mündungsgebiet einer eigenen Existenz unterm Mikroskop meiner sich mehr und mehr auflösenden Rückschau, bevor sie ins Meer zurückfließt, das schon heraufstinkt mit seinem Geruch nach Verwesung:

Tod, Vater aller Verrottung, aus der wieder alles Neue entsteht, nachdem sein Humus sich gründlich zersetzt hat.

Abgelebtes bis ins Letzte verfault, zersetzt von einer anderen, fundamentaleren Macht, die der Sterbende als nihilistisch empfindet, für den Gesamtprozeß jedoch ein Ferment, das die Ursuppe des Lebens in Gärung hält und Verjüngung, Auferstehung garantiert.

Heilsamer Todestrieb, der zugleich die Lebenskeime hervortreibt, Paradox in sich selbst wie jeder Komposthaufen: nicht nur Zersetzungs- und Vernichtungsmasse, sondern auch Dünger und Mutterboden, auf dem sich Wachstum und Blühen erneuert, indem die Ressourcen der Daseinsfülle ständig recycled werden,

Verfallenes als Rohstoff einer unerschöpflichen Vitalität, die gleichsam vom eigenen Fleisch lebt, deren Ausgeschiedenes ihr wieder als Nahrung zugeführt wird, geht doch nichts in diesem Kreislauf verloren, nur das jeweils individuelle Gebilde zugunsten eines universalen Gebärens, das wieder in Fragmente zerfällt und vergeht,

eine kosmische Wiederkunft, gegen die wir Mikroben uns wehren, zappelnd vor Panik angesichts unseres Sterbens.

Ungeheuerlich kommt es uns vor, verschwinden zu müssen, und wir krampfen uns dagegen vergeblich zusammen, quälen uns sinnlos, indem wir das Lebensrad nicht akzeptieren, unsterblich sein wollen wie Götter: lächerliche Figuren aus unseren Omnipotenzphantasien.

Viehisch leiden wir unter dem eigenen Altern, statt einfach loszulassen, hinüberzugleiten in ein anderes Sein, auch eine Art von ewigem Leben, nur nicht so naiv wie die Bilder in den Märchenbüchern der verschiedensten Religionen –

ein unsentimentaler Kreislauf im endlosen Werden aus dem Gegebenen, das aus diesem Grund stets wieder aufgelöst wird in zahllose Bausteine einer unermeßlichen Existenz, aus denen Mikro- und Makrokosmen entstehen.

Wandel in einem geheimnisvollen Zerstörungs- und Schaffensprozeß, von dem jedes Herbstblatt auf dem regennassen Asphalt Zeugnis ablegt,

auch ich verwelkendes Menschlein, jetzt auf der Mühlheimer Brücke – da hinten der gigantische Dom, von hier aus gesehen ein Spielzeug, puppenhaft putzig,

und unter mir der mächtige Strom, gemächlich dahinziehend, wobei er mich ruft wie Sirenen mit wagnerischen Rheintöchterweisen, damit ich mich aufgebe, mein eigens Lebensrinnsal, Nebenflüßchen von bis ins Unendliche verästelten Nebenflüßchen,

unbedeutend angesichts des riesigen Ganzen, das aber auch nur aus Details besteht, die sich bis in die winzigsten Atome aufteilen, so daß Großes und Kleines eine Einheit bilden, der Rhein aus demselben Wasser ist wie die spiegelnde Nässe auf dem Asphalt,

auf dem ich dahinfahre: beklemmend und tröstlich zugleich, wie auch das Trübe einen unaussprechlichen Reiz hat, der naßkalte November bezaubert mit seinen gedeckten Farben, in denen das matte Ocker eines zu Brei aufgelösten Blattes auf dem Radweg trotzdem intensiv leuchtet, ja glüht,

eine mysteriöse Metapher, die das Ganze umschließt, melancholischer Hinweis darauf, daß alles eins im unfaßbaren Vielen ist, eine Art Trauerfreude im dauernden Sterben zum Leben.